***

А забывать, наверно, проще, легче.
Друзей, родных и окружавший сброд.
Чуть-чуть сутулясь, странно выгнув плечи,
Листать календари - за годом год.
 Делить всё на миры: души и давящего быта.
Глотать слова, стирая вереницу лиц.
И памяти гранит, сей монолитный слиток
Крушить, крошить и тут же падать ниц.
Картины времени на старой пожелтевшей плёнке,
Которая случайно была сброшена под стол,
Отряхивать и целовать, кропя невинною слезой ребёнка.
И представлять, как волны бьют о мол.
Писать стихи, попроще, попонятнее, трезвее.
Чтоб каждый истину нашёл не только между строк.
А коль ты сил на это больше не имеешь,
Заботы нет. Забудь, да будет в этом толк.
Забудь, забыть, забыться наконец-то постараться.
Всех отпустить, простить (глаголов много здесь).
Писать, дышать и больше в чувствах не мараться.
А истина в таких словах какая-то хоть есть?...
Да, забывать, наверно, проще, легче.
Обид не прятать, горя не варить и не валить.
Ах, эти острые, с кривым изломом плечи.
Все дело в них. Они мешают жить.