На полях, где травы не покошенной море бурлит,
Залегли неподвижно отчизны сыны.
Без могильных крестов, или траурных мраморных плит,
Они спят, погружаясь в глубокие сны.
Снится им покосившийся древний и дряхлый забор,
И старушка стоит, подперевшись клюкой у крыльца.
Но не видно родного и милого глазу лица,
Лишь шумит за дорогой сосновый обугленный бор.
Вот бы в поле за каждого сына травинку сорвать,
Отнести тем кто ждал, не дождавшись немножко,
И травинку возьмут со слезами отец или мать
И положат на стол у резного окошка.
***
© Copyright: Николай Чуприк, 2015
Свидетельство о публикации №115080806566
Свидетельство о публикации №115080806566
Рецензии