Пёс

Солнечное майское утро, мы идем гулять, я и мой пёс, гладкошерстная такса.  Центр Москвы.   Прошли по заветным местам, отметились там, где привычно, и где  враги оставили след,  проверили углы дома и ножки скамеек – неприятеля нет.  Чисто:  двор сдал – двор принял.
Они окружили нас возле муниципальной аптеки.  Почти идеальным кругом.  Сколько их было - восемь, девять, - я не помню. Я не поняла, как вообще это могло случиться. Когда? Мимо шли люди, спешили на работу,  выходили из аптеки, бежали на остановку.  Никто не остановился,  никто из них  даже не повернул голову.
Стая бездомных собак. Когда говорят «организованная преступность»,  я вижу этот четкий круг и мы в самом центре.  Моя такса не испугалась, он просто понял,  что это всё, и затих рядом.  Что касается меня,   кто-то там наверху успел шепнуть мне, что со мной все будет в порядке,  но я поняла,  что этот кто-то заберёт мою собаку. 
«Самое главное – не брать его на руки»,- решила я.  "Если я возьму его на руки – конец, они бросятся и разорвут его".
Противостояние длилось долго.  Мне показалось – вечность. 
«Это… моя собака», - вслух тихо произнесла я.  Они молчали,  не двигаясь с места.
«Это моя собака. Я буду драться», - тут я медленно приподняла ногу, чтобы у них не было сомнения в моей решимости. 
«Я буду драться!» - прокричала я.
Еще несколько минут напряжения. Потом вожак стаи повернулся и медленно потрусил прочь.  За ним потянулись остальные.

Пёс прожил еще много лет  и умер глубоким стариком в возрасте шестнадцати  лет и трех месяцев, пережив инсульт.  В последние месяцы он не видел и не слышал. А в последние дни не мог ходить.  Но мы с ним скрывали друг от друга: я - то, что знаю о том, что он больше не может ходить,  а он  - то, что знает,  что я знаю,  что он больше не может ходить. С этим и умер.