Томская тетрадь

Томская тетрадь

Пародии на участников литобъединения
«Творческие четверги» г. Томск, авторов
Сборника «…И СЛЕД ОСТАВИТЬ В ИСКРЕННЕЙ СТРОКЕ»


                Вам пьедестал не нравится?
                Ну что же – с корабля на бал.
                Ведро для мусора – Ну чем не пьедестал?
                Я ваш портрет в кусочки разорву
                О, как они кружатся, я устала
                Уйдите-ка вы с пьедестала!
                А ну, пошёл – и в мусорку его!

                Ольга Вакарина

Довыёживался

С любовью я писала твой портрет.
Характер сложный кистью отражала.
Ни в чём душой не покривила. Нет!
Я, мать твою!, тебя я вновь рожала.
Но ты, как чмо, глядел на полотно,
Не оценив душевного экстаза…
Ведро? Тебе не нравится оно?
Что ж, напишу тебя на унитазе.
* * *



            

                Рифмовать стихи, видно не к добру:
                Пуст карман, жена насовсем ушла…
                …А поэты все в незнаемое ездцы,
                Это ветер, не на шутку рассвирепев,
                Снова кроет меня продувным матом…
                …Я под ветра вой навсегда умру,
                И напишет эпитафию мне позёмка.

                Игорь Иванченко                               

Рифмовать стихи, явно, не к добру.
Чтоб на хлеб сшибить – надо вкалывать.
Стал жену шукать рано поутру,
Нет её. И вещей не оставила.

Без жены житьё – не хухры-мухры,
Гонорара ведь нет, даже классикам.
Ни тебе мяска, ни тебе махры.
Пробавляюсь я хлебом с квасиком.

Да и хлеб-то так – сухари одни.
Не вернётся жена – делать нечего!
Хоть стихи рифмуй, хоть матку-репку тяни,
Навсегда умру, видно к вечеру.

Мы, поэты, все в незнаемое ездцы,
Есть друзья лишь, у деньгами богатых.
Хоть бы кто с «перваком» завалился в сенцы,
Хоть послать бы кого продувным матом.

Не до юмора мне от жизни такой,
Даже так скажу, не до лирики.
Воет ветер собакой мне за упокой
Эх! Готовьте псалмы, братья – клирики.

* * *

                Я обниму тебя руками,
                Согрею твой холодный камень.
                В душе я посажу цветы,
                Чтоб, милый, улыбался ты.

                Лариса Кузнецова

Идоллиада

Я обниму тебя руками,
(Ногами вот, не обниму),
И томно подарю глазами
Я взгляд, тебе лишь одному.

Тебя любила я, но тайно
И от тебя, и от подруг.
А тут, само собой, случайно
Дошло до губ, дошло до рук.

Я грею камень твой губами
И языком твержу тебе,
Что ты такой, ну самый, самый…
Как идол ты в моей судьбе.

Ты хоть услышь меня ушами,
Глазами на меня взгляни.
Ну, обними меня руками.
Ах! Как мне нравятся они!

* * *   
 

                …Сотканы минуты в вечность
                Пустота звенит в ушах.
                …Неба синего волокна
                Заплету узлом в слова.
                …Стальные вьюги бьют в виски
                И голова дождями мокнет.
                …Пусть у нас болота и леса,
                Пусть у нас дороги грязь и слякоть.
                …Это сердце мне изнеживает в мякоть.
                …И опять в других чужих краях
                Связь с Россией чувствую я остро.

                Тарас Солонин

Не знаю, может от тоски,
Что пустотой звенящей сохнет,
Стальные вьюги бьют в виски,
А голова дождями мокнет.

Сидит на шее кочаном
И смачно чавкает в ней слякоть…
Леса, болота, грязь кругом
Изнеживают сердце в мякоть.

Я заплету узлом слова,
Чтоб не добрались вы до смысла.
Дождями мокнет голова,
И мысли вместе с ней раскисли.

И всё ж, люблю Россию – мать,
И связь с ней чувствую я остро…
Умом вам это не понять,
А пустотой звенящей – просто.

      * * *               


                Моё сердце ворча причитало:
                «Колобродит в тебе канитель».
                …Не терзай за дар меня божий,
                Я мужчина вполне хороший.
                А в душе-то война,
                Душат тяжко грехи.
                А душа-то одна,
                На хрена ей стихи?

                Александр Таразанов

Канитель с хреном

Я развёл канитель,
А в душе-то война,
Я стихов захотел,
Не пойму – на хрена?

Моё сердце, ворча,
Причитало в тиши,
Этот крест волоча:
«Не пиши! Не пиши!».

Душит уйма грехов,
Ведь душа-то одна,
И хреновых стихов
Не простит мне она.

Я хороший, взгляни,
Сколько в сердце огня.
Ты меня не гони,
Для любви сохраняя.

Ты ж терзала всю ночь
 за дар божий меня,
Так, что стало невмочь…
Вот такая фигня.

* * *


                Кузбассу
    
                …Я столько здесь стихов своих прочёл
                Вживляя их подснежниками в вечность.
                …В Сибири есть шесть видов соловьёв.
                Я стал седьмым, благодаря Кузбассу.

                Николай Хоничев

Сочтёмся славою…

Я скромный парень, лес люблю и пчёл,
Не хвастая, скажу я вам сердечно:
«Я столько здесь стихов своих прочёл,
Вживляя их подснежниками в вечность».

Ещё стихи есть огонькам сродни,
Ещё есть пара – жгучих, как крапива.
Для вечности все созданы они.
Я ими сам любуюсь: как красиво!

Цвети и пой, творение моё.
Я, Хоничев, пою, как Коля Басков.
«В Сибири есть шесть видов соловьёв.
Я стал седьмым, благодаря Кузбассу».

Кузбасс! Ты как мой стих – неповторим.
Люблю тебя за дымный шлейф до Томска.
Ты вечность дал творениям моим,
И в вечности мы славою сочтёмся.

* * *




                ...Не так горят на небе звёзды
                Не ту проблему бередя,
                Не так иду, глотая воздух,
                Не так живу к себе идя.
                Опишем всё, что пред глазами,
                Отметим, что на ум пришло,
                Обнявши голову руками,
                Утопим в чистый лист перо.
                И трепет скуки за мечтами,
                И срок, намотанный на ключ,
                И фразы, сжатые устами,
                И загнутый в копейку луч…

                Александр Царегородцев

Нет, ребята, всё не так

Я заверну слова в оглоблю,
Загну в копейку солнца луч,
И в чистый лист перо угроблю,
И намотаю срок на ключ.

Обнявши голову руками,
Пишу я, что на ум прилшо,
Всё, что мелькает пред глазами…
Как вам? Мне кажется – зело!

И трепет скуки за мечтами,
И удаль трусости впотьмах,
И фразы, сжатые устами…
Ты, может, скажешь, я не прав?

Не так иду себе навстречу,
Не так и не о том пишу,
С утра –ложусь, встаю под вечер
И местом я не тем дышу…

И если кто, прочтя всё это,
Мои стихи не так поймёт,
Скажу: не я тем был поэтом,
А был Федот. И то – не тот.

* * *