Прости, мой друг, я невиновен
Служением убогой тьме,
Когда застыв на полуслове,
Я ощущаю к телу месть.
Я ощущаю боль рассудка,
Боязнь сделать первый шаг
Навстречу первородным сукам,
Кому по-ханжески не жаль
С утра настойчивых сомнений,
Объятых в сумраке одним:
Пожалуй, пуля мне заменит
Любые солнечные дни.
Она любовно поцелует
Меня в растрепанный висок,
Удар – и голова, как улей
Гудением наполнит сон.
Мой будущий и настоящий
Дерзаний невеселых шик,
Где только похоронный ящик
Меня способен рассмешить.
1998
боль рассудка
© Copyright: Саша Залуцкий, 2015
Свидетельство о публикации №115080805273
Свидетельство о публикации №115080805273
Рецензии
