Бритва

Остра... тонка...
Рисует по земле
мучением рассыпавшихся лезвий.
И тосковать о правде бесполезно.
Все истины сошлись в больной судьбе.

Забыться верою...
Закутаться в молитву... как в саван,
позабыть о темноте.
И сердце вырезать ржавеющим клинком
назло грехам... назло врагам и стрелам.
Седой туман, окутавший пределом,
развеявшимся искрам не знаком...
 
Идти во тьму по тлеющим следам,
растравленных,  не замечая лезвий.
В далеком хоре тающих комет
не рассмотреть, ни красоты,  ни сути.
Насвистывать дарам -  не обессудьте,
не проклинайте... отрезая свет...

Рыдает время, впитывая жизнь.
И платит боль за тупики тоскою.
Войдешь ли в реку дважды, став рекою?
А лезвие зовет... и вверх...  и вниз...

Проклятие дешевого парада...
Смешать свободу с битвой пополам.
Родиться каплей в сердце водопада...
Исчезнуть, каплей встретив океан...
И свет...   и тьма...               
Что выберешь, Оккам?