Во мне та же осень,
как в детстве: мне восемь,
поют неродные мне колокола
в открытые окна.
А хочется мокнуть
под ливнем. И чтоб ни двора, ни кола.
Я в затхлом затишье.
Неправильно. Лишне.
Все просто, по сути. Но как рассказать,
что я оказаться
желаю абзацем,
который из книги нельзя вырезать?
Абзацем, который,
как реки и горы,
всего мирозданья священная часть.
Смогу ли? Сумею,
себя, не жалея,
собрать по крупицам, но не мелочась?
А вдруг стану взрослой,
закрытой и острой,
студеной и ржавой, и душу продам?
А вдруг позабуду
себя, как Иуда?
...но нет. Никогда. Никогда. Никогда.
2008. никогда, никогда, никогда
© Copyright: Бес Крайний, 2015
Свидетельство о публикации №115080803478
Свидетельство о публикации №115080803478
Рецензии