пусто место

Пусто место, увы, бывает, если сходишь по ней с ума,
Если утро в ресницах тает солью пьяною... И трава,
Та, что вечно к ногам ложится, будто прок в ней росою свеж,
Будет снова в туман клубиться, рваться в душу клеймом надежд.

Иссиня золотое солнце не влечет на рассвете в путь -
Все сгорело. Вчера. И бронзой постамента сверкает грусть.
Не о ней ли ты грезил часом, не о ней ли писал стихи,
Воздух душит безвкусным газом...
Искупает твои грехи.

Ну а проще ведь было сразу с головой погрузиться в муть,
Утонуть в лживых нежных фразах. Да не в этом, поверьте, суть -
Были честны мы с нею. Правы. Не привыкнуть, не полюбить...
Вечеров золотых оправа стала болью. И не забыть.

И не стать же сродни прохожим - улыбнувшись, уйти в туман.
Ветер, что ли, саднит по коже?.. Или выпит до дна стакан.
Да не правы все те, кто сверху - ангел, бес...или даже Бог -
Приношу отрезвленье в жертву
Перекрестку семи дорог.