Подотчётная боль

На крыльях грозовых раскатов,
Уходит счастье, не любовь.
Мечтам, ушедшим, нет возврата,
Но это не меняет кровь.

Всё, что ей ценно спозаранку,
Натура этим и живёт.
И боль, страдающим подранком,
Хранит в запасе, под отчёт.


Рецензии