Абрамову - собрату по перу

Ты пишешь мне, что я поэт России,
но знаем, друг, об этом ты, да я.
Писать стихи нас, честно, не просили
и как их примет грешная земля?

Как ей понравится, что мы условно
о ней самой так мало говорим.
Всё больше пьём, качаемся, где ровно
и лишь любовь одну боготворим.

Прости за грех, меня родного сына,
мне не чужая, добрая страна.
Я с детских лет во многом был повинен
и с юных лет слабею от вина.

Меня лишали в жизни удовольствий
и уползала радость за порог.
Я видел в жизни слишком много злости
и мало кто в ней выжить мне помог.

Но я в душе хранил любви порывы
и нежность, обращённую  в грехи,
пока, склонившись, нашептали ивы,
мне те слова, что вылились в стихи.

Ты мне сказал, что я поэт России
и мнением твоим я дорожу.
Я нежный отпрыск и мгновенный иней,
когда пишу, то в душу я гляжу.

Конечно не поэт я, а простой писака,
но иногда всё ж я скриплю пером
и пусть за ноги цапает собака,
когда я возвращаюсь пьяным в дом.

Май 1996г.