Стихотворение месяца 30 - Обзор Риты Кругляковой

1. "Гуляет дождь по тёмным улицам"

Гуляет дождь по тёмным улицам,
по переулочкам ночным,
с зонтами редкими целуется…
Похоже, стал совсем ручным:
за мною ходит, как по ниточке,
он - словно пёс на поводке.
Проводит с грустью до калиточки,
но оставаться ночью с кем?

Трамвай последний в парк отправится,
звеня прощально под дождём…
Дождь шепчет — "Добрых снов, красавица!
А, может, солнце подождём?..
Грибным я стану, даже ласковым!", —
прошелестит мне у крыльца,
ударит о земь быстрой пляскою,
А что? Не пить воды с лица!

Прощанья миг в ладонях комкая,
о новой встрече ворожа,
я приласкаю струйки тонкие —
пытаясь небо удержать…
Напрасно хмуришься, высокое,
нам не дано предугадать…
Но жаль, не станет ясным соколом
мой провожатый никогда…

 
5/4.

Хорошее, напевное стихотворение с добротными рифмами. За художественность поставила 4, потому что второй катрен стихотворения показался немного недоработанным. Во-первых, ритмическая заплатка «даже ласковым», почему «даже»? Если дождь грибной, он и считается ласковым. Во-вторых,  строка «А что? Не пить воды с лица!». Какое отношение она имеет к образу дождя? Это, скорее, о внешности человека, а в конце стихотворения уточняется, что дождю все равно им никогда не стать. Ну и хорошо бы поработать над орфографией стихотворения.
*****

2. "Клетка"

Душа моя настолько велика,
Что даже не витает в облаках,
Она кайфует в клетке
Из рёбрышек моих,
И, может быть, ваяет новый стих...

Моя душа наивна, как и я,
Ей неприятны козни бытия,
Её кормлю я счастьем
И тайною мечтой -
Она вполне довольна тем и той...

А чтобы не сбежала по весне,
Мы вместе ловим бабочек во сне,
А после, направляя
Скрипучий тарантас,
Мы едем к морю, чтоб увидеть Вас...

Я душу развлекаю, чем могу,
Она привычно шепчет: "Не сбегу!"
Но я ведь замечаю,
Как рёбрышки хрустят -
С чего бы это? Может быть, пустяк...

Раскачивая клетку, как баркас,
Келейно бормоча "Я встретил Вас...",
Душа моя мечтает
О пенных облаках
И, кажется, валяет дурака...

Увы, ничто не вечно под Луной... *
Когда-нибудь мы выпорхнем в окно,
Чтоб в точку превратиться
В созвездии Тельца...
Эффектное начало для конца!
-----------------------------
 * Строчка из стихотворения Н. Карамзина /"Ничто не вечно под луной..."/

4/4.

4 за технику ставлю потому, что не смогла себе представить грудную клетку из ребрышек («ребрышки» - это что-то о кулинарии, а не о вместилище души), которая превосходит размером небо. Какой-то нонсенс в первых же строках… Хотя, возможно, стихотворение слегка юмористичное, но как-то не сложилась картинка…

4  за художественность это стихотворение получает, так как  показалось мне каким-то легковесным, вроде бы автор пишет о душе, но какая-то она у него пустенькая получается: только и мечтаний, что поездка к морю и облака. При этом автор употребляет пафосное «Мы», говоря о себе и о душе. На выходе получается что-то напоминающее «Мы, король Франции, Людовик 14»). Вроде как не совсем  комильфо.   
*****
 
3. "Синоним счастья"

Листву июль перебирает,
Она поет – и это чудо!   
Деревья, вы – посланцы рая,
И шепот ваш летит оттуда.

Вчера зима казалась вечной,
А нынче радость льет потоком.
Исход желанный был намечен
И сообщен древесным сокам.

Так просто прикоснуться к ласке,
Облекшей жизнью плоть земную! –
Она раскрыта, пали маски,               
У горьких мыслей не в плену я.            

Пусть ненадолго я согрета –
Вернутся зимние напасти.
Но мне для счастья нужно лето –
Оно само синоним счастья.

4/4.

4 за технику  - ритм, рифмы – все вполне достойно. Не 5,  потому что многовато штампов: «зимние напасти», «у горьких мыслей не в плену я», «плоть земную», «пали маски». Все это слегка обезличивает стихотворение, приглушает авторский голос громкими фразами.

4 за художественность – автор слегка скатился в пафос, потому и стихотворение немного смазалось.
*****

4. "Фотомодель"

Орлица Груша сидит на крепкой мужской руке.
Орлица Груша снисходительно позирует мне,
зорким оком приглядывая за курицей, вдалеке
мелькающей на фоне травы двора в беленьком матине.
Целыми днями Клуша сгоняет в шеренги цыплят,
считает близняшек по пальцам: "Раз-два-три... восемь", -
но деток больше, и не стоят на месте, чем мамку злят.
Она кудахчет и заедает неудачу подсчёта просом.
Петушок Петя вообще не волнуется ни о ком.
Гордо, будто увенчан короной, а не свисающим гребешком,
кукарекает с утра до ночи да клюёт, хоть изрядно потаскан и хром
синий птах - ни в рагу не годится, ни в борщ (не в коня корм).
Орлица Груша охватывает мысленно весь расклад,
она считает: проса пора прибавить родне хохлатой.
Вот бы хозяин крепкой руки не был неряшлив, патлат,
за фото могли бы брать двойную плату.
Кто-то ведь должен заглядывать в завтрашний день,
думать о том, чтоб цыплят до весны хватило.
Клуша работать не может - у неё мигрень.
Орлица, выпятив грудь, бьёт из последней силы
крыльями, выскубленными той же хозяйской рукой,
спрыгивает на первый попавшийся камень.
Правильно, Аграфена! Лучше уж кадр такой,
чем с живодёром, превратившим небеса в мель.
Степная орлица, тебе бы летать да летать,
Не впиваться когтями в мосластый хозяйский локоть,
И чтоб рядом парил тот, кто тебе под стать...
Что сдавило мне горло? В нём зреет гортанный клёкот?

5/4.

Чувствуется, что автор не вчера сел писать стихи, с техникой порядок.

С художественным восприятием у меня не сложилось. Почему-то рассказ про Грушу и Петю не впечатлил. Возможно, это исключительно мои проблемы…
*****

5. "Водопад любви"

Меня обвив как виноград,
ты словно вытекла из платья.
И понеслась как водопад
в мои горячие объятья.

Твоя молочная река
в своем кисельном обрамленье
струилась на моих губах,
дрожа в руках от вожделенья.

Уста как сладкое вино
в сосуде первого причастья
я пил, пока текло оно
хоть я давно был пьян от счастья.

3/3.

Техника – слабые рифмы, обилие архаизмов.

Художественность – образ молочной реки в кисельных берегах в этом контексте отнюдь не восхитил. А  если представить, что этот кисель еще и дрожит в руках … Не поняла, как можно сначала обвить человека, и только потом понестись в его объятья.
*****

6. "Я растратил свой мир"

Я растратил свой мир
На пустые слова,
Копошился, как червь в грязной куче.
Бил ногами дорогу,
Всё искал божества,
Но не знал, где и как будет лучше.
На растерзанном поле
В гимнастёрке сырой,
Душу рвал за свободу и правду.
Шёл под утро в разведку,
А вечером в бой,
Мне друзья говорили: "Дурак ты!"
Я не слушал друзей,
И, пугая собак,
Полз по звёздочкам, лычкам, петлицам.
Никогда не носил
Галстук-бабочку, фрак,
Всё мечтал полететь ввысь как птица.
Что ещё рассказать?
Как загладить вину
Перед Господом и перед Мамой?
Так случилось - прошёл я
Сквозь смерть и войну,
Оставаясь прямым и упрямым.

4\3.

«Всё мечтал полететь ввысь как птица» -  сложнопроизносимая фраза, автору стоит подумать, как ее выправить. В некоторых местах обнаруживаются ритмические заплатки «все», «где и как».

Художественность – простите автор, я не понимаю такого патриотизма, когда человек рассказывает о том, как он ходил в разведку, воевал за Родину, рвал душу и пр.  – и  все это он называет копанием червя в грязной куче и просит прощения за свои поступки у мамы и Господа. Если автор имел в виду что-то другое, то донести это не удалось…
*****

7.   ***            

    Клочья синтепона
                в небе повисли.
    Нет, не повисли... -
                движутся на восток
    Медленно - медленно,
                будто улитки;
    Низ - темный, верх -
                тростниковый песок.

    Ветер
                прически берез
                кучерявит...
    Рядом - град
                из недозрелых абрикос,
    А запах
                от желтых цветов -
                пряный,
    Словно аромат
                твоих русых кос.

    Каждый день
                дожди барабанят...
    Свою сердцевину
                лето прошло.
    Каждое утро
                пасут туманы
    На травах буйных
                отары рос.

4/4.

Ритмически довольно нестройное стихотворение, не спасает даже запись лесенкой, сбои все равно ощущаются.

Художественность – интересное, образное. Только вот клочья синтепона здесь кажутся чужеродными, как будто из другого мира.
*****

8. "Рыжая моя"
                И.Малохаткину
 Бывает так: навек уходят жёны
И холодно мужчинам в тишине.
Одену старый свитерок прожжённый –
Он мне согреет память о жене.

Она была бедовая, конечно.
А как ещё иначе назовёшь
Ту самую, с которой тропкой грешной
По вечерам сбегал в густую рожь?!

Цветущим лугом пахло её тело.
Веснушки обожал задорный нос.
И не одна копна, считай, сгорела
От ярко-рыжих волн её волос.

От дел насущных отрывая роздых,
Дарила мне ресниц пушистых взмах.
И целовала так, что гасли звёзды,
Весенней синью вымокнув в глазах.

Ах, эти звезды! Иглы их жестоко
Пронзили душу сотнями стержней,
Когда её призвали раньше срока,
Зачем-то посчитав, что так нужней.

В тумане жизни блёкнут краски эти.
Уже не так отчётливо свежи.
Но повзрослев, всё чаще просят дети:
"Ты нам ещё о маме расскажи…"

4/4.

Стихотворение такое, что разбирать его с точки зрения пресыщенной стихирской публики не хочется. Скажу только, что тронуло, несмотря ни на что.
*****

9. "Серый волк живет в душе моей"

Серый волк живет в душе моей  -
Злобный и голодный, страшный очень.
Там сидит, примерно, десять дней!
Не уходит прочь, остаться хочет.

В доме тихо, я смотрю в окно
И молчу: забыт  покой душевный.
Сердце стонет,  а  в глазах темно,
В этот час меня терзает гневность.

Сплетни, дрязги  от плохих людей,
Их обиды...  Траур у соседей.
От вестей  печальных  все  трудней,
В жизни новых не хочу  трагедий!

Может кто-нибудь поймет меня
И подскажет как  бороться с этим?
За окошком слышу шум дождя,
Будто  он играет на кларнете...

Воет волк сердито на луну.
Надо мне его прогнать скорее.
Так мечтаю свой покой вернуть,
Душу бы избавить от злодея!

Позже я  схожу к  своим друзьям,
Лишь избавлюсь от напастей подлых.
Серый волк пускай  идет к чертям!
Трудный день сегодня, нужен отдых.

4/3.

Написано складно, рифмы в большинстве своем разнородные. «Гневность» - такого слова нет. Есть ярость, гнев. Стихотворение показалось  излишне затянутым и несколько наивным . Но наивность – это не недостаток).  За художественность поставила 3,  потому что автор выбрал сильнейший образ одиночества – волка. И не сумел обыграть этот образ так, чтобы читателю действительно поверилось, что там – настоящий волк, а не бутафорский, которого запросто можно и к чертям послать).
*****

10. "Высота"

Спеленаю тебя носовым платком
и в карман положу для надежности,
и запью в горле ком теплым молоком.
Снова бродят занозы в подкожности.
Это цыпки, татушки девчоночьих рук,
– развела с утра постирушечки!
Папа есть у меня! Он – мой "солнечный круг",
пусть заткнутся соседки-старушечки.
Мастерила из войлока в вечеру,
вместо глаз – два гречишных зернышка…
Будет ночь, – все умрут! Ну, а я – не умру,
у овсянки сон легче перышка.
В изголовье подушки всамделишный страж,
папа есть у меня, – богатая!
А под дверью нервически тявкает Паж.
Коврик ярче стал. Виноватая.
Будут книжки другие в моей голове
и картинки про папу, с цветочками,
и возьмут меня в школу в худом сентябре,
в новой форме с "не теми" почками.
И "не теми" ногами я буду взлетать
по ступенькам вровень с Сережкою!..

– Таня! Чистить зубы и спать.
И не смей целоваться с кошкою!

Я все ценности папе за так подарю:
хвостик заячий, плейер, шкатулочку…
Только сняли бы чертов гипс к сентябрю,
не глазели бы, как на дурочку!

Посмотрю в сотый раз "Альпинист" и "К2",
пореву за всех у "подножия"
и тихонько стащу из буфета вино,
с папой чокнуться. За хорошее.

4\4.

На мой взгляд, ритмический рисунок стихотворения очень удачен:  этакая песенка-причиталочка маленькой девочки. Но мешает некоторая сумбурность стихотворения – тут и папа, и мама, и гипс на ноге, и Сережка, и почки(???), и целование с кошкой, и «все умрут, а я останусь». Возникает вопрос: с какой целью автор навалил все в одну кучу? Вызвали вопросы также некоторые слова из текста: «подкожность», «"не теми" почками»(?), «худом сентябре». Итого за художественность тоже 4.
*****

11. "Ничего не случится"

"Кто-то вкрадчиво очень
в мои окна стучится.
Ничего, это осень.
Ничего не случится." (с)*
Лишь слегка затрепещет
паутина в берёзках,
и возляжет на плечи
листопадная россыпь.
Серый дождь, словно призрак,
будет маяться ночью...
Осень входит без визы
и настойчиво очень.
Ничего  не случится... (с)
Полетят дни-скитальцы,
время тихой водицей
просочится сквозь пальцы.
На пушистых ресницах
замерзают снежинки,
иней слабо искрится,
в лужах -  крошками льдинки...
Отрыдают метели.
Всё пройдёт, всё промчится.
А потом - закапелит!
Ничего не случится...

* - строки из стихотворения Ю. Левитанского "Осень"

5/5.

Мне понравилось. Гармоничное, печальное и обнадеживающее одновременно.
*****

12. "Остановка"

Мы готовимся всё время к чему-то,
Словно спринтер к золотой стометровке.
И недаром говорят - бес попутал
И привил нам эту страсть к подготовке.

Жизнь торопит - успевай, аутсайдер,
И на месте не крути буги-вуги.
Ведь судьба - неконкурентный провайдер,
Слишком дорого берёт за услуги.

Только ногу занесём над барьером -
Кто-то планку поднимает повыше.
Нам в подвале жить не нравится сером -
Всё надеемся добраться до крыши.

Исчерпав свои земные ресурсы,
Сердце рвётся, стало тряпочным в клетке.
В вечность топаем неправильным курсом.
Мы седые утомлённые детки.

Остановимся, а день уже прожит.
Подготовка по ненужной программе.
Загляни в себя. А кто ещё сможет
Смятый фантик превратить в оригами?

5/5.

Несмотря на то, что стихотворение написано от многоликого «мы», звучит очень убедительно и узнаваемо.
*****


14. "У Мартына"

У Мартына дом старинный, крыша крыта камышом.
Круглым счётом года три он здесь хозяйствует с душой.

У Мартына ни алтына, хоть до пенсии три дня,
но зато из верши вынул три увесистых линя.
Есть чеснок, морковка, сало, макарон большой запас -
для кого-то это мало, для Мартына - в самый раз.
Раньше в городе работал в вычислительном НИИ,
нынче трудится до пота во владениях своих.
Он и пашет, он и сеет, и снимает урожай,
топит печку, косит сено, словно сил ему не жаль.

У Мартына нету тына, и калитки тоже нет.
Под окном кусты жасмина, а кругом - весь белый свет.
По приятельской беседе не скучает он пока,
хоть ближайшие соседи - в двух верстах от хуторка.
Продал Опель, ходит пешим, дышит запахом сосны,
стал роднёй он местным лешим, полевым и водяным.
Благодушен постоянно, верит в новый лучший день
и улыбку бога Пана прячет в сивой бороде.
 

Отличное!

5/5.
*****

15. "Мопись"

Как тебе в городе цвета окаменевшей водки,
пахнущем вяленой рыбой, живётся теперь?
Ты так бежала туда – что ж, не взыщи! Короткий
период счастья закончился быстро. Потерь,
впереди ещё много будет.  Ах да, здравствуй!
Надеюсь, досада моя не особо видна.
Я по-прежнему маюсь в провинции, в разной
степени опьянения без вина,
свободой от метра, тоническим вызовом тем, кто
о логике и опрятности текста всё время кричит.
Допускаю, что оцениваю не компетентно
себя, расстраиваюсь без особых причин.
Я же помню, зачем нам дана эта власть созвучий:
Чтобы ты сочиняла, чтобы я подпевал, как мог.
С той поры, когда ты называла меня невезучим,
я ношу с собой ключ, правда тупо забыл, где замок
Как тебе там, где рассветы пугливы,
а закаты порочны оскалом ущербной луны?
Думаешь также о том, что могли бы,
но когда-то достойно не сделали мы?
Вот и песни не пишутся без тебя (даже то, что
порой получается содержит цинизм и суровость), их
уже не спасает буквальная точность.
Хочешь, я пришлю тебе новый стих?
Впрочем, совершенно не нужный тебе, как и я по сути, –
избирательной памяти выцветший слайд.
А пока, извини, ухожу на сутки
охранять свой не существующий склад.

 
5/5.

Я люблю такие стихи… Там, где поэзия звучит как тихий разговор автора с самим собой, как некое откровение… И, кажется, даже знаю, кто автор).
*****

16. "Разродиться заветными сладкими строчками..."

Разродиться заветными сладкими строчками,
Продав душу за миг вдохновения.
Задохнуться, пыхтя между редкими точками
И уснуть в благородном забвении…
Поделиться красивыми чистыми фразами,
Диалогом с великой Вселенною.
Засверкать отшлифованных мыслей алмазами,
Озарёнными музой священною.
В этом смысл моих дней, он едва не единственный –
В новых образов чуде рождения.
Я живу лишь для этих мгновений таинственных,
В них одно лишь мое утешение.
И пока мне природою чудо даровано –
Утопать в необычных видениях,
Буду строки свои начертать зачарованно
И считать их священным везением.

4/4.

Вот тот самый случай, когда высокая лексика не делает стихотворение ни напыщенным, ни претенциозным. Мне, правда, понравилось. Может быть, все дело вот в этом катрене, который очень искренне звучит:  «В этом смысл моих дней, он едва не единственный –
В новых образов чуде рождения.
Я живу лишь для этих мгновений таинственных,
В них одно лишь мое утешение.»

4 по технике поставила за то, что автор поленился искать разнородные рифмы и использовал только грамматические, что слегка смазало впечатление.