Стихотворение месяца 30 - Обзор Семёна Каца

Приступаю, помолясь.
Прошу всех авторов не считать моё мнение «истиной в последней инстанции».

1. "Гуляет дождь по тёмным улицам"

Гуляет дождь по тёмным улицам,
по переулочкам ночным,
с зонтами редкими целуется…
Похоже, стал совсем ручным:
за мною ходит, как по ниточке,
он - словно пёс на поводке.
Проводит с грустью до калиточки,
но оставаться ночью с кем?

Трамвай последний в парк отправится,
звеня прощально под дождём…
Дождь шепчет — "Добрых снов, красавица!
А, может, солнце подождём?..
Грибным я стану, даже ласковым!", —
прошелестит мне у крыльца,
ударит о земь быстрой пляскою,
А что? Не пить воды с лица!

Прощанья миг в ладонях комкая,
о новой встрече ворожа,
я приласкаю струйки тонкие —
пытаясь небо удержать…
Напрасно хмуришься, высокое,
нам не дано предугадать…
Но жаль, не станет ясным соколом
мой провожатый никогда…

Если бы требовалось оценить стихотворение одним словом, я бы выбрал «симпатичное».
Но не более того.
В самом деле, о взаимотношениях дождя с ЛГ написано много чего, начиная от классического «ты верить не хочешь во что-нибудь, кроме дождя»» до туристского « я сегодня дождь – пойду гулять по крышам».
Ожидается что-нибудь неожиданное (простите за парадокс).
Есть замечательная строчка «нам не дано предугадать», но её следует взять в кавычки.
Слово «оземь» пишется слитно.
4/3



2. "Клетка"

Душа моя настолько велика,
Что даже не витает в облаках,
Она кайфует в клетке
Из рёбрышек моих,
И, может быть, ваяет новый стих...

Моя душа наивна, как и я,
Ей неприятны козни бытия,
Её кормлю я счастьем
И тайною мечтой -
Она вполне довольна тем и той...

А чтобы не сбежала по весне,
Мы вместе ловим бабочек во сне,
А после, направляя
Скрипучий тарантас,
Мы едем к морю, чтоб увидеть Вас...

Я душу развлекаю, чем могу,
Она привычно шепчет: "Не сбегу!"
Но я ведь замечаю,
Как рёбрышки хрустят -
С чего бы это? Может быть, пустяк...

Раскачивая клетку, как баркас,
Келейно бормоча "Я встретил Вас...",
Душа моя мечтает
О пенных облаках
И, кажется, валяет дурака...

Увы, ничто не вечно под Луной... *
Когда-нибудь мы выпорхнем в окно,
Чтоб в точку превратиться
В созвездии Тельца...
Эффектное начало для конца!
-----------------------------
 * Строчка из стихотворения Н. Карамзина /"Ничто не вечно под луной..."/

Это стихотворение вызывает у меня много вопросов и нареканий.
Основное нарекание – сама по себе почти запретная ныне тема о душе.
Но тема – воля автора.
И возникают вопросы.
Если душа велика, то как она умещается в клетке, да ещё и кайфует в ней?
Кстати, от чего кайфует? И при чём тут тарантас и баркас? И созвездие Тельца как бы неподходяще для души, не так ли?
3/3

3. "Синоним счастья"

Листву июль перебирает,
Она поет – и это чудо!   
Деревья, вы – посланцы рая,
И шепот ваш летит оттуда.

Вчера зима казалась вечной,
А нынче радость льет потоком.
Исход желанный был намечен
И сообщен древесным сокам.

Так просто прикоснуться к ласке,
Облекшей жизнью плоть земную! –
Она раскрыта, пали маски,                  
У горьких мыслей не в плену я.            

Пусть ненадолго я согрета –
Вернутся зимние напасти.
Но мне для счастья нужно лето –
Оно само синоним счастья.

В этом стихотворении подкупает наивная восторженность авторского ЛГ,
но невольно приходит мысль об упрощении реальной жизни.
Что же, нельзя быть счастливым зимой?
Или не бывает несчастий летом?
Догадываюсь, что ЛГ счастлив по иной причине, нежели просто лето, но причина эта осталась не то, чтобы тайной (это было бы даже интересно), но вообще даже не «намёкнута».
Другими словами, нет глубины в этом стихотворении, впрочем, автор и не ставил себе такую задачу.
4/3

4. "Фотомодель"

Орлица Груша сидит на крепкой мужской руке.
Орлица Груша снисходительно позирует мне,
зорким оком приглядывая за курицей, вдалеке
мелькающей на фоне травы двора в беленьком матине.
Целыми днями Клуша сгоняет в шеренги цыплят,
считает близняшек по пальцам: "Раз-два-три... восемь", -
но деток больше, и не стоят на месте, чем мамку злят.
Она кудахчет и заедает неудачу подсчёта просом.
Петушок Петя вообще не волнуется ни о ком.
Гордо, будто увенчан короной, а не свисающим гребешком,
кукарекает с утра до ночи да клюёт, хоть изрядно потаскан и хром
синий птах - ни в рагу не годится, ни в борщ (не в коня корм).
Орлица Груша охватывает мысленно весь расклад,
она считает: проса пора прибавить родне хохлатой.
Вот бы хозяин крепкой руки не был неряшлив, патлат,
за фото могли бы брать двойную плату.
Кто-то ведь должен заглядывать в завтрашний день,
думать о том, чтоб цыплят до весны хватило.
Клуша работать не может - у неё мигрень.
Орлица, выпятив грудь, бьёт из последней силы
крыльями, выскубленными той же хозяйской рукой,
спрыгивает на первый попавшийся камень.
Правильно, Аграфена! Лучше уж кадр такой,
чем с живодёром, превратившим небеса в мель.
Степная орлица, тебе бы летать да летать,
Не впиваться когтями в мосластый хозяйский локоть,
И чтоб рядом парил тот, кто тебе под стать...
Что сдавило мне горло? В нём зреет гортанный клёкот?

Очень крепкое стихотворение. Крупинина или Спарбера напомнило.
Вот пара орлице Груше
«Сижу за решёткой в темнице сырой...»
5/5

5. "Водопад любви"

Меня обвив как виноград,
ты словно вытекла из платья.
И понеслась как водопад
в мои горячие объятья.

Твоя молочная река
в своем кисельном обрамленье
струилась на моих губах,
дрожа в руках от вожделенья.

Уста как сладкое вино
в сосуде первого причастья
я пил, пока текло оно
хоть я давно был пьян от счастья.

Не сочтите меня циником, но о любви либо ничего, либо хорошо.
Все аттрибуты экзальтированной страсти налицо:
«вытекла из платья», «горячие объятья», «дрожа от вожделенья»,
«пьян от счастья», «уста как вино».
Такого джентльменского набора пошлостей давно не встречал.
2/2

6. "Я растратил свой мир"

Я растратил свой мир
На пустые слова,
Копошился, как червь в грязной куче.
Бил ногами дорогу,
Всё искал божества,
Но не знал, где и как будет лучше.
На растерзанном поле
В гимнастёрке сырой,
Душу рвал за свободу и правду.
Шёл под утро в разведку,
А вечером в бой,
Мне друзья говорили: "Дурак ты!"
Я не слушал друзей,
И, пугая собак,
Полз по звёздочкам, лычкам, петлицам.
Никогда не носил
Галстук-бабочку, фрак,
Всё мечтал полететь ввысь как птица.
Что ещё рассказать?
Как загладить вину
Перед Господом и перед Мамой?
Так случилось - прошёл я
Сквозь смерть и войну,
Оставаясь прямым и упрямым.

Напомнило мне песни офицеров-афганцев, надрыв дворовой песни,
блатную любовь к Маме.
4/4

7.   ***            

    Клочья синтепона
                                        в небе повисли.
    Нет, не повисли... -
                                        движутся на восток
    Медленно - медленно,
                                        будто улитки;
    Низ - темный, верх -
                                       тростниковый песок.

    Ветер
                прически берез
                                              кучерявит...
    Рядом - град
                             из недозрелых абрикос,
    А запах
                     от желтых цветов -
                                                          пряный,
    Словно аромат
                                  твоих русых кос.

    Каждый день
                                    дожди барабанят...
    Свою сердцевину
                                       лето прошло.
    Каждое утро
                                       пасут туманы
    На травах буйных
                                        отары рос.

Нет идеи у этого стихотворения. Оно описательно без ярких образов природы,
а уж про русые косы кто только не писал.
3/3

8. "Рыжая моя"
                               И.Малохаткину
 Бывает так: навек уходят жёны
И холодно мужчинам в тишине.
Одену старый свитерок прожжённый –
Он мне согреет память о жене.

Она была бедовая, конечно.
А как ещё иначе назовёшь
Ту самую, с которой тропкой грешной
По вечерам сбегал в густую рожь?!

Цветущим лугом пахло её тело.
Веснушки обожал задорный нос.
И не одна копна, считай, сгорела
От ярко-рыжих волн её волос.

От дел насущных отрывая роздых,
Дарила мне ресниц пушистых взмах.
И целовала так, что гасли звёзды,
Весенней синью вымокнув в глазах.

Ах, эти звезды! Иглы их жестоко
Пронзили душу сотнями стержней,
Когда её призвали раньше срока,
Зачем-то посчитав, что так нужней.

В тумане жизни блёкнут краски эти.
Уже не так отчётливо свежи.
Но повзрослев, всё чаще просят дети:
"Ты нам ещё о маме расскажи…"

Трогательно и сдержанно. Не хочется придираться по мелочам.
5/5

9. "Серый волк живет в душе моей"

Серый волк живет в душе моей  -
Злобный и голодный, страшный очень.
Там сидит, примерно, десять дней!
Не уходит прочь, остаться хочет.

В доме тихо, я смотрю в окно
И молчу: забыт  покой душевный.
Сердце стонет,  а  в глазах темно,
В этот час меня терзает гневность.

Сплетни, дрязги  от плохих людей,
Их обиды...  Траур у соседей.
От вестей  печальных  все  трудней,
В жизни новых не хочу  трагедий!

Может кто-нибудь поймет меня
И подскажет как  бороться с этим?
За окошком слышу шум дождя,
Будто  он играет на кларнете...

Воет волк сердито на луну.
Надо мне его прогнать скорее.
Так мечтаю свой покой вернуть,
Душу бы избавить от злодея!

Позже я  схожу к  своим друзьям,
Лишь избавлюсь от напастей подлых.
Серый волк пускай  идет к чертям!
Трудный день сегодня, нужен отдых.
Не знаю, что сказать об этом стихотворении.
Технически как бы гладкое (кроме неудачных рифм «душевный-гневность»,
«меня-дождя»), оно вряд ли содержит в себе элементы поэзии – тайного приращения смысла выше суммы сказанных слов.
4/3

10. "Высота"

Спеленаю тебя носовым платком
и в карман положу для надежности,
и запью в горле ком теплым молоком.
Снова бродят занозы в подкожности.
Это цыпки, татушки девчоночьих рук,
– развела с утра постирушечки!
Папа есть у меня! Он – мой "солнечный круг",
пусть заткнутся соседки-старушечки.
Мастерила из войлока в вечеру,
вместо глаз – два гречишных зернышка…
Будет ночь, – все умрут! Ну, а я – не умру,
у овсянки сон легче перышка.
В изголовье подушки всамделишный страж,
папа есть у меня, – богатая!
А под дверью нервически тявкает Паж.
Коврик ярче стал. Виноватая.
Будут книжки другие в моей голове
и картинки про папу, с цветочками,
и возьмут меня в школу в худом сентябре,
в новой форме с "не теми" почками.
И "не теми" ногами я буду взлетать
по ступенькам вровень с Сережкою!..

– Таня! Чистить зубы и спать.
И не смей целоваться с кошкою!

Я все ценности папе за так подарю:
хвостик заячий, плейер, шкатулочку…
Только сняли бы чертов гипс к сентябрю,
не глазели бы, как на дурочку!

Посмотрю в сотый раз "Альпинист" и "К2",
пореву за всех у "подножия"
и тихонько стащу из буфета вино,
с папой чокнуться. За хорошее.

Читаю и перечитываю. Трагическое стихотворение.
Не понял только рифму «К2-вино»
4/4

11. "Ничего не случится"

"Кто-то вкрадчиво очень
в мои окна стучится.
Ничего, это осень.
Ничего не случится." (с)*
Лишь слегка затрепещет
паутина в берёзках,
и возляжет на плечи
листопадная россыпь.
Серый дождь, словно призрак,
будет маяться ночью...
Осень входит без визы
и настойчиво очень.
Ничего  не случится... (с)
Полетят дни-скитальцы,
время тихой водицей
просочится сквозь пальцы.
На пушистых ресницах
замерзают снежинки,
иней слабо искрится,
в лужах -  крошками льдинки...
Отрыдают метели.
Всё пройдёт, всё промчится.
А потом - закапелит!
Ничего не случится...

* - строки из стихотворения Ю. Левитанского "Осень"

Цветаева говорила «Нет случая – нет стихотворения»
Тут как раз такой «случай и случился».
Смена времён года – факт непреложный, вряд ли она содержит в себе что-то новое.
Но грусть ЛГ по этому поводу как-то спасает положение
3/3

12. "Остановка"

Мы готовимся всё время к чему-то,
Словно спринтер к золотой стометровке.
И недаром говорят - бес попутал
И привил нам эту страсть к подготовке.

Жизнь торопит - успевай, аутсайдер,
И на месте не крути буги-вуги.
Ведь судьба - неконкурентный провайдер,
Слишком дорого берёт за услуги.

Только ногу занесём над барьером -
Кто-то планку поднимает повыше.
Нам в подвале жить не нравится сером -
Всё надеемся добраться до крыши.

Исчерпав свои земные ресурсы,
Сердце рвётся, стало тряпочным в клетке.
В вечность топаем неправильным курсом.
Мы седые утомлённые детки.

Остановимся, а день уже прожит.
Подготовка по ненужной программе.
Загляни в себя. А кто ещё сможет
Смятый фантик превратить в оригами?

Ох, уж эти «детки в клетке», «прожит-сможет» - подпортили хорошее стихотворение.
4/5

13. "Девочка-проказница"

Розовое платьице,
Синие глаза.
Девочка-проказница,
Танька-егоза.

Сорванец курносенький,
Волосы - как лён,
В пятом классе до смерти
Был в тебя влюблён!

За одною партою
Посадили нас,
Негде было спрятаться
Мне от синих глаз,

От проделок каверзных,
От игривых фраз
Маленькой проказницы
С чёлкой напоказ.

Таял в странной неге я,
Погружён в мечты,
Где я был Онегиным,
А Татьяной - ты.

Из меня не сто‘ящий
Вышел ученик,
И слетались двоечки
Стайками в дневник…

В детство ясноглазое
Затворилась дверь.
Девочка-проказница,
Где же ты теперь?

Дерзкая, упрямая,
С прямотою слов, -
Самая-пресамая
Первая любовь.

Милое такое бесхитростное стихотвореньице.
Ничего более сказать не сумею.
3/3

14. "У Мартына"

У Мартына дом старинный, крыша крыта камышом.
Круглым счётом года три он здесь хозяйствует с душой.

У Мартына ни алтына, хоть до пенсии три дня,
но зато из верши вынул три увесистых линя.
Есть чеснок, морковка, сало, макарон большой запас -
для кого-то это мало, для Мартына - в самый раз.
Раньше в городе работал в вычислительном НИИ,
нынче трудится до пота во владениях своих.
Он и пашет, он и сеет, и снимает урожай,
топит печку, косит сено, словно сил ему не жаль.

У Мартына нету тына, и калитки тоже нет.
Под окном кусты жасмина, а кругом - весь белый свет.
По приятельской беседе не скучает он пока,
хоть ближайшие соседи - в двух верстах от хуторка.
Продал Опель, ходит пешим, дышит запахом сосны,
стал роднёй он местным лешим, полевым и водяным.
Благодушен постоянно, верит в новый лучший день
и улыбку бога Пана прячет в сивой бороде.

Вот это мне по душе – всё есть: и смысл, и ритм под смысл, и самоирония авторская.
5/5

15. "Мопись"

Как тебе в городе цвета окаменевшей водки,
пахнущем вяленой рыбой, живётся теперь?
Ты так бежала туда – что ж, не взыщи! Короткий
период счастья закончился быстро. Потерь,
впереди ещё много будет.  Ах да, здравствуй!
Надеюсь, досада моя не особо видна.
Я по-прежнему маюсь в провинции, в разной
степени опьянения без вина,
свободой от метра, тоническим вызовом тем, кто
о логике и опрятности текста всё время кричит.
Допускаю, что оцениваю не компетентно
себя, расстраиваюсь без особых причин.
Я же помню, зачем нам дана эта власть созвучий:
Чтобы ты сочиняла, чтобы я подпевал, как мог.
С той поры, когда ты называла меня невезучим,
я ношу с собой ключ, правда тупо забыл, где замок
Как тебе там, где рассветы пугливы,
а закаты порочны оскалом ущербной луны?
Думаешь также о том, что могли бы,
но когда-то достойно не сделали мы?
Вот и песни не пишутся без тебя (даже то, что
порой получается содержит цинизм и суровость), их
уже не спасает буквальная точность.
Хочешь, я пришлю тебе новый стих?
Впрочем, совершенно не нужный тебе, как и я по сути, –
избирательной памяти выцветший слайд.
А пока, извини, ухожу на сутки
охранять свой не существующий склад.

И чувство есть, и стиль срывающийся, подстать чувству горечи и обиды.
5/5

16. "Разродиться заветными сладкими строчками..."

Разродиться заветными сладкими строчками,
Продав душу за миг вдохновения.
Задохнуться, пыхтя между редкими точками
И уснуть в благородном забвении…
Поделиться красивыми чистыми фразами,
Диалогом с великой Вселенною.
Засверкать отшлифованных мыслей алмазами,
Озарёнными музой священною.
В этом смысл моих дней, он едва не единственный –
В новых образов чуде рождения.
Я живу лишь для этих мгновений таинственных,
В них одно лишь мое утешение.
И пока мне природою чудо даровано –
Утопать в необычных видениях,
Буду строки свои начертать зачарованно
И считать их священным везением.

Похвально желание автора "Разродиться заветными сладкими строчками...",
но исполнение оставляет желать лучшего.
Не буду приводить примеры.
3/3

с уважением, Семён Кац