Так сколько ж вам лет, дорогой?
С вас, кажется, сходят седины,
а вы всё бежите босой
по сбитым донельзя бордюрам.
Теперь не вернешь шевелюру,
копить бы трекляты купюры
на камни над тихой могилой.
И вам ли не жаждать покой?
Забыть бы сырые равнины,
глазеть из окна на пустой
ларек с атрибутами жизни.
Вам в годы-то ваши полезней
спать после обеда и мысли
хранить от бесчинства. Картины
писать о смиреньи и в зной
по парку ползти, под стропилы
не рваться. Продрябшей душой
вы ж сверлите каждую стену,
сжигаете вклочья полено,
трясетесь над каждой изменой.
Не греете закостенелый
рассвет над нависшей проблемой,
что смертность растет неизменно.
Вам кажется, всё достижимо,
не видите, что едет мимо,
кричите, не спите, гиеной
кидаетесь на боль и кремль.
Так сколько вам лет, что для жизни
давно вы старик всей душой?
- Поэту в семнадцать - покой.
Старик всей душой
© Copyright: Пасс Сайд, 2015
Свидетельство о публикации №115080800131
Свидетельство о публикации №115080800131
Рецензии