Тварь крылатая

Свою душонку я купил на распродаже
У одного приятного на ощупь армянина.
«Ты не смотри, что воротник загажен,
Смотри, какое качество пошива!»

Я взял. И гордо вскинул кожу
На плоские, вновь собранные плечи.
На горизонте с солнцем, заходящем в ножны,
Меня встречал трухлявый человечек.

Шли дни. Земля в вальсе кружилась.
И часовая стрелочка чеканила свой шаг.
В шкафу на полочке душонка не пылилась
И ежедневный посещала маскарад.

Была чиста. Как палача топор блестела,
Лишь изредка нуждалась в стирке.
Однако…ночью холод ощутило тело –
Открыли настежь форточки окошки-дырки.

Скакал озноб, приветствовал весь организм простуду,
Платками носовыми распростёрши транспаранты.
И слёзы, слюни плыли отовсюду.
Душа – рубашка цвета Фанты.

Я охранял как мог свою малютку,
Показывал в вольере зверя боль.
Самоуверенность сыграла злую шутку:
Я спал, а мою душу жрала моль.

Сей вид так до сих пор и не изучен,
Его крылы обглоданы клыками слов.
Он вечно голоден и чрезвычайно приставучий,
И имя этой бабочке – любовь.