Почтальон лет сорока,
в домофоне два гудка,
и письмо - трепещет снасть,
почтальон - на шраме шрам.
Он писал, писал, писал,
бланк заполнил и сказал,
что конверт серьёзный Вам.
Протянул, и показал,
где осталось подписать.
"Что за шрам?" - спросила я.
"Гильза здесь, и гильза там,
зашивали на руках,
зашивали на ногах,
но ходок я хоть куда -
почтальоном теперь стал".
Не шафранный жребий нам
доверял себя, не простор степей,
на афганских рубежах
не зазря был день.
Почтальон лет сорока
© Copyright: Елена Шершова, 2015
Свидетельство о публикации №115080709512
Свидетельство о публикации №115080709512
Рецензии
