В. с. высоцкому. 35 лет со дня смерти

Все также боль терзает душу в клочья,
И также гонят егеря на номера,
А мысли светлые приходят только ночью,
Когда в покое дремлют сторожа.

И жизни путь отмерен по канату,
А иноходца плетью бьет жокей,
Лишь абордаж спасенье шлет фрегату
И Гамлета тревожит мир теней.

     Тридцать пять зим не слышна гитара,
     Тридцать пять лет тебя с нами нет,
     Лишь с портрета ты смотришь устало,
     И с экрана нам даришь свой свет.

Мир стал другой, но жизнь не поменялась.
Все также безысходна колея,
И в цирке публика над клоуном смеялась,
Не видя в этом клоуне себя.

И звезды катятся наградою на плечи,
И после боя друг ответит тишиной,
Могилы братские, где скорбно горят свечи
И плачут матери, убитые войной.
   
     Тридцать пять зим не слышна гитара
     Тридцать пять лет тебя с нами нет,
      Лишь твой голос набатом пожара,
      Призывает к спасенью от бед.

Мы также ищем для души ответа,
И по уму в стране желаем жить.
И голос твой, народного поэта,
Звучит с вопросом: «быть или не быть»!

И кружится страна, как в хороводе,
За масками не различишь лица.
Ты нам поешь о внутренней свободе,
Любовью к жизни, согревающей сердца.

     Тридцать пять зим не слышна гитара,
     Тридцать пять лет тебя с нами нет,
     Вечных истин пора не настала,
     Только вечен народный поэт.