Ещё не дом...

*   *   *

Ещё не дом, но комната уже –
три на четыре с окнами на площадь,
на третьем, предпоследнем этаже,
где пьяная соседка в неглиже –
почти – с утра над газ.плитой хлопочет,

соорудить пытаясь на обед
хоть что-нибудь из нищенских припасов –
каких-нибудь копеечных котлет,
что любит так возлюбленный сосед…
и даже прячет пару под матрасом –

на всякий случай, чтоб не голодать
в ночное время, или спозаранку,
когда на службу надобно вставать,
а в холодильнике лишь только – Твою мать! –
и, высохшая год назад, баранка –

картина маслом… или же углём –
по крашенной стене – но впечатляет,
когда сосед с котлетами бульон –
и, кажется, как будто трезвый он –
скрепя зубами, молча уплетает.

Таков, увы, литературный быт.
Спасение лишь за закрытой дверью,
когда сосед после обеда спит
и счёт котлетам временно закрыт…
и есть возможность подсчитать потери.

Жизнь – есть всего лишь сумма мелких дел –
порой незавершённых – не хватает
то сил, то времени… и если не успел
всё завершить, как сам того хотел –
то, точно, кто-нибудь за это не похвалит…

не наградит за тяжкие труды,
не выдаст премию, не удостоит взгляда,
не поднесёт уставшему воды –
поскольку было больше ерунды
в его словах – ну так ему и надо –

за сказанное. Чей-то липкий взгляд,
как будто через стенку, проникает
в пространство, где ему никто не рад,
но он вбирает глазом всё подряд,
как будто – червь, но быстро уползает

к себе обратно и его следы
теряются на кухне и уборной
там, где ему достаточно воды
и, видимо, котлет, то есть – еды,
располагаясь, где ему удобно –

Такая жизнь, но с адресом теперь –
не лучший вариант, но и не хуже –
по крайней мере призрачная дверь –
спасает от естественных потерь
и от судьбы бездомного – к тому же.

июнь 22. 2015 год.