Я не живу, а доживаю,
Отпущенный зачем-то срок,
Испорченная и немая,
Затерянная между строк.
Распущенная, как метёлка,
Исколотая жнивьём,
Закатанная кривотолком
В три литра уксуса, живьём.
И мне не выбраться из этой,
Законсервированной тьмы,
Куском потрёпанной газеты
Апологета кутерьмы.
И мне не высказать оттуда
Всего, что больше не сбылось,
Изматывая, как простуда,
Ложиться память вкривь и вкось.
Я больше ничего не слышу
И не желаю вовсе знать,
О чём ещё судьба напишет
В свою истлевшую тетрадь.
Рукой, испачканною кровью,
Выводит руны на стекле,
И корчится у изголовья,
И клонится к Чуфут-Кале...
От этого ли, от другого ль,
Испуганный кошмарным сном,
Летит по небу пёстрый Гоголь
И, изувеченным крылом,
Достойно машет на прощанье,
Растратив перья на порок,
Совсем забыв про завещание
И про проблемы между строк.
07.08.15г.
Консервация
© Copyright: Мина Минакова, 2015
Свидетельство о публикации №115080702955
Свидетельство о публикации №115080702955
Рецензии