Мне кажется, я в жизни этой бренной
Раз сорок умирал от нестерпимой,
Колючей, обнажённой, сокровенной,
Похожей на гигантскую крапиву,
Не вылеченной, разуму не властной,
Впитавшей, без запретов и паролей,
Погоды все достоинства ненастной -
С заточенными лезвиями, боли!
И знаете, что следует за смертью -
С чинариком ментоловым за ухом,
Красавицей с поэзией несметной,
А вовсе не беззубою старухой?
Такая же, невидимая многим,
Для мира снова ставшая мишенью,
Для галочки отпущенная Богом -
Отчаянная боль… от воскрешенья.
Боль
© Copyright: Сергей Васнецов, 2015
Свидетельство о публикации №115080702657
Свидетельство о публикации №115080702657
Рецензии