Ложь давно прописалась в чертежах твоих зрачков.
Ночь по-прежнему выбивает стёкла дождём.
Ты вырастила слух о доброте,
с улыбкой открываешь клетки со львами в тени своего жестокого великолепия,
ждёшь мяса,
подкладывая приманки из искусственного тепла.
Обхватив руками колени,
ты рассказывала о цветах,
пряча в руках проволоку удушливого слова.
Наверное, это инстинктивно —
убить и не заметить.
Впрочем, глоток воды для тебя куда интереснее,
чем окровавленная искренность.
Забавы ради я сколочу из гробовой доски богадельню развенчанных мифов.
Мой труп будет скинут в зловонную яму, где будут тлеть кусочки строк.
Мне не в чём винить тебя.
Ты не можешь любить.
Но следует отдать должное твоей способности маскироваться,
чутко отражать и подражать в необходимый момент.
У тебя почти получилось —
пусть это утешит тебя.
Чертежи
© Copyright: Прозаик Без Лица, 2015
Свидетельство о публикации №115080701000
Свидетельство о публикации №115080701000
Рецензии