Мой друг, наган

Постигнув истину, кажись -
как дорога бывает жизнь,
когда висит на волоске -
держу в робеющей руке
наган.
Мой друг в беде не бросит,
не подведет, но ласки просят
его гранёные черты.
Я на него смотрю - и ты
сквозь блеск холодного металла
вдруг на него похожа стала:
такой же шик, такой же лоск,
такой же строгий римский нос;
и статью радуешь гвардейской,
и слух фамилией еврейской...
Он не заряжен никогда
с тех пор, но все же иногда
его я достаю украдкой
и замирает сердце сладко,
как будто осязая смерть.
Что жизнь? Сплошная круговерть -
базар, вокзал, толкучка, спешка:
любить нам некогда - мы пешки,
солдаты шахматных полей.
Любовь достойна королей
или героев, а не трусов,
её боящихся укусов.
Сегодня - пламя, завтра - лёд,
с утра - полынь, а к ночи - мёд
сластит любовные скрижали;
но там, где мёд, там больно жалят -
осточертела эта боль.
Ты пристрели во мне любовь,
наган - прошу тебя, как брата.
А где патроны? Снова спрятал?
***