Из незнакомки в музу и обратно

Я не скажу чем точно привлекла,
И впечатленье первое по полкам разложить так трудно.
Скажу, скорей, эффект произвела,
И в двух словах описывать не буду.

Я сочиню в семи четверостишьях стих,
А может, в двадцати пяти, смогу я еле уместиться
Я расскажу, как образ музы у меня возник,
Возможно, и в последний раз, чтоб ею насладиться.

Начну сначала: ну кончно же, фигура привлекла,
Но было лёгкого сомненья чувство,
Что слишком молода, еще глупа...
Ошибся усомнившись, ведь она - воплощение искусств всех.

Искусство психологии - лицо:
В глазах её распахнутых скрывается загадка,
Улыбке чуть ехидной и не нужно слов,
Прекрасной чтобы быть, а не казаться.

Сомнений и не может быть,
Искусство в ней для скульптора - фигура.
Которую не просто переоценить,
Соотношения в ней - то что нужно:

Головушка овальная на средней ширины плечах,
Осанка правильна и трудно к ней придраться,
Грудь аккуратна, талия стройна
И бёдра чуть поуже плеч, примерно на два пальца.

Свои достоинства умеет подчеркнуть,
Искусство стиля в ней присутствует, конечно.
А недостатков не найдёшь ты в ней ничуть.
Она умеет скрыть и внутренне и внешне.

Искусство в ней ораторское есть,
Она все мысли доносить умеет,
Желание, изложенное ей, имеет вес,
Перечить собеседник ей не смеет.

Память у неё, бесспорно, хороша.
Искусством театральным чуть владеет.
Когда стих декламирует она,
То слушатель, впитав слова её, аж млеет.

Она, порой, творит стихи сама,
Причастна и к поэзии искусству.
Бывает, не доносит до листа,
Что ей пришло на вдохновеньи с светлым чувством.

И если тёмных чувств идёт волна,
Когда она грустит, она танцует.
Но не по клубам, не для всех, не напоказ,
А дома медленно при свете лунном.

Умеет чувства все держать в руках,
Ну, это самообладания искусство.
При постороних не покажет никогда,
А при своих, слезу не сдержит и пропустит.

Такой неидеальный идеал,
В которой музу я узнать пытался.
Её я так полгода узнавал,
А дальше мне узнать, увы, и не удастся.

Не буду врать, не сильный я поэт,
Но чтоб творить нужны два мощных чувства:
Желание творить очередной сонет,
Ну, и любовь, которую питает муза.

Желание писАть я ощущал,
Любовь же к музе я нечаянно придумал,
Но так уж достоверно представлял...
Ирония сыграла шутку злую.

Игра в любовь не захотела быть игрой,
Тоска по чувствам светлым, всё же раздразнила,
Что я не видел путь уже другой,
И стих средь ночи отпустил к ней.

Я для неё что смог, то сотворил
Она прислала утром одобренье.
Мне нравилось то состояние любви.
Ей нравились стихи и я писал ещё скорее.

Я для неё творил весь этот день,
Но в дымке предрассветной лучше рифма
Все дома спят, а мне не лень,
Я шлю ночами стихи-письма.

Реакция её неоднозначна, прямо скажем.
Хвалила текст, но виду не дала,
Вела себя, словно редактор,
Как-будто героиня од и не она.

Пять дней минуло, нету передышки,
Ночами некогда мне больше спать,
Пишу о чувствах постаревшего мальчишки
Как вольно ему в чувствах прибывать.

Она, мои перечитав поэмы,
Решила текста строчку уточнить,
Вопросом столь обыкновенным
Смогла меня серьёзно пристыдить.

Не буду больше, обещаю,
Я усмирю любовь свою.
Нашло что на меня не знаю.
Тебя услышав впредь я замолчу.

Проделан столь нелёгкий путь,
Я с радостью запомню это время,
Когда хотел на мир через любовь взглянуть
И побоку пустил свои проблемы.

Не стОит чувства-фальшь изобретать,
Не стОит обращать замужних в музы,
Достойно надо это понимать,
Не надо быть неверным мужем.

Так трудно свою музу раскороновать
Не омрачая ей её сердечного союза.
Но даже боги иногда побыть людьми хотят,
Не то что ветренные музы.