Тишина...Лишь на голову сыплется
Штукатурка, с потолка сбитая.
Лишь шершавый, в осколках весь, пол
Подо мной свою прочность испытывает.
Так их пушки вовек не насытятся,
Не скосив до конца весь наш полк.
Тишина...только острые стекла
Вылетают из выбитых рам.
Только навзничь давно лежащие
Уж не чувствуют боли от ран
И как кровью бардовой истек
Тот листок, что написан дражайшим.
Тишина...и всё меньше выживших,
И всё больше от боли корчащихся,
Нелепо рот открывающих, дЫшащих
В последний раз-это точно.
И если бог людей может слышать,
Почему артобстрел не кончился?
Почему, почему, тишина?!
Почему превращаешься вновь,
В так истошно, противно звучащий
Треск горла, что залито ковью.
В предсмертный хрип чаще,
Чем за жизнь можно вздохнуть нам?!
Под фугасным градом
© Copyright: Егор Пепел, 2015
Свидетельство о публикации №115080607462
Свидетельство о публикации №115080607462
Рецензии