Давно в те края, где нет грусти кленовой, скворцы улетели,
И под руку с Ней уж по лесу гуляет туман седовласый,
Но сад мой, пусть голый, и банька, что я истопил на неделе,
Всё пахнут тобой, а ещё синевой и на яблоках квасом.
И мятой цветущей, и яблонь июньских тоской лепестковой,
От коей сейчас на газоне лишь пятна гречишного цвета,
Да где-то в душе глубиной её вызревшей памяти снова
Ладошкой Её и глазами Её василькового лета.
Так пахнет лишь снег на траве самый первый, как девственность, чистый,
Да может быть горечь дождей отшумевшего Времени, в коем
Уж поздняя осень над речкой повисла ветлой серебристой
И волнами в скалах о скалы протяжно то ль плачет, то ль воет.
Грусть по Былому...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115080607209
Свидетельство о публикации №115080607209
Рецензии