Просыпается город, чертей выпуская из окон
С ядовитым налётом на стёклах прокуренных хаток,
И вползает в субботу, как червь, пробивающий кокон,
Шебаршением лапок и солью отборного мата.
И горою посуды с остатками пиршества в мойках,
Как обычно, отчизна все Спасы справляет до марта,
А уж там недалече и Пасха, и русская тройка,
И опять медовуха, и водки картофельной кварты.
И похмелье под утро, и душ, и берёзовый веник,
И в бурьян придорожный обрюзгшей от празднества мордой,
А коль нет, то уж точно башкой, да с высоких ступенек
Да по ним же своею в рубцах хирургических хордой.
И по кругу, по кругу, ползком из теней в полутени,
Из худого сегодня опять в непроглядное завтра…
Просыпается город, он всё-таки подлинный гений,
Коль уж смог улыбнуться... тобой, приглашая на завтрак.
Город после буйства ночи...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115080602677
Свидетельство о публикации №115080602677
Рецензии