Поэт

Уйду я в это лето, как Высоцкий,
С такой же поэтической душой,
Которая уже так настрадалась,
И мучилась в кошмарах каждый день.
Мне с каждым днем становится все хуже.
Я рассыпаюсь день за днем.
Сам для себя стаю не выносим.
И, кажется, уже желаю отдохнуть.
Узнать бы было интересно: от чего же? -
А от того, что каждый день боролся,
Препятствиям клыки я выставлял.
От самого себя, в конце концов…
Вот нытик белорукий, правда?
Ну что же он за человек,
Что за какой- нибуть преграды,
Тот час решает сдаться в плен.
А я возьму вам да отвечу:
Ведь я не просто человек -
Поэт с высокою душою,
И в мир гляжу сквозь света тень.
Моя душа открыта для полета,
Но не в чести мне землю ковырять.
Поэта может каждое обидеть,
Живое на планете существо.

Обидеть, растоптать, унизить,
Когда идет борьба на их земле.
Ведь странник тот ширококрылый
Не для земли сырой рожден.
Он небо бороздить желает,
Мечтая прикоснутся к небесам.
И те задачи он решат,
Что вам их и условий не понять.
И от того его преграды -
Это лишь он сам для себя.
Поэт - вот человек-противоречье.
Он альбатрос и феникс до конца.
Желая умереть - он снова истину познает для себя.
Умрет – потом он возродится, и снова улетит  поближе к облакам…
откуда он уже однажды падал