Всё

Всё, что ему оставалось - это остаться,
Всё, что смогла она - это внезапно уйти,
Что бы, тайком от себя, не искать, не встречаться,
Верить, что лучшее будет ещё впереди...

Падали листья с деревьев, укрывшись снегами,
Тлели и вновь превращались в цветы и траву.
Всё, что он мог - это плакать и бредить стихами,
Всё остальное она превратила в золу.

Время текло, разнося их всё дальше и дальше,
Дули ветра, он ведь тоже пытался уплыть.
Если б она появилась столетием раньше,
Если б он мог обещать, что останется жить.

Капали с неба дожди и светили светила,
Он завалил себя снегом, чтоб не кричать.
Только она всё равно бы его не любила,
Чувствовать трудно, когда невозможно обнять...

Всё, что нам в жизни дано - это мы сами,
Сами калечим и мучаем близких, родных.
Делим на "Он" и "Она", и кочуют за нами
Толпы ошибок случайных, обидных и злых.

Всё, что в нас есть, это образы, звуки и мысли,
А остальное, и даже время не в счёт.
В мире материи временно души зависли,
Им одиноко и вряд ли их кто то найдёт...

Всё, что он понял - любовь... и на этом споткнулся,
Знал, что ей нужен, но только потом и давно...
Жаль, но она не пришла, да и он не вернулся,
Что-то писал добавляя в сознанье вино.

Всё, что он мог ей отдать закурило устало,
Встало и вышло в окно, обрывая сюжет,
Всё, что смогла она много и всё таки мало...
Всё ещё будет?
А эхо ответило: "Нет"...



05.08.2015 (ред.)