Мир, что создан был мною, избит и истерзан.
Кровь моя - это снег, а глаза мои - тучи.
У меня на руках по четыре пореза,
Это значит, что в пятый раз все будет лучше.
Мне казалось, что каждый добьется чего-то,
И что все, сотворенное вновь, первозданно.
Но теперь, осознав приземленность полета,
Разрушение мира я встречу как данность.
Я желаю лететь, но приходится падать,
Чтоб отбиться от сладкого запаха гнили.
Я смотрю в лицо Солнца, а значит, мне надо
Умереть для того, чтобы жили другие.
Пусть для будущих кровь моя будет цветами.
Мне хотелось согреть, только я замерзаю.
Сколько надо пройти, чтобы тени и камни,
И безмозглые рыбы людьми не казались?
Я уже не смогу управлять своим телом.
Снег из рук опадает на плечи, как зерна.
Значит, скоро зима, если все будет белым.
Значит, скоро зима, если все было черным.
Койольшауки
© Copyright: Стаси Потоцки, 2015
Свидетельство о публикации №115080500727
Свидетельство о публикации №115080500727
Рецензии