Этот август ещё в начале

Раньше август пылал и таял
голубым на углях кострища,
провожал в безысходность стаи,
ждал, что осень по полной взыщет,
и поэтому искрам волю
раздавал, чтоб сгорали ярче,
отключая круиз-контроли
и надеясь лишь на удачу.

Что там дальше? Цветные листья,
пряный воздух, туманный морок,
и дождём будут с неба литься
бесконечным потоком моры,
чтобы в тайнописи сложиться,
в неразгаданность откровений
обо всём, что уже прожито,
и что не подлежит замене?

Только время пришло иное,
ко всему как ценитель строже,
будь то день в переливах зноя,
будь то ночь, словно шёлк по коже.
Так безмерно, в пространстве новом
август медленным солнцем длится
по краям кружевным кленовым,
и рождаются вереницы
ощущений, горячих вспышек,
где-то в самых глубинах сердца,
словно отблески молний свыше,
чтоб глядеть и не наглядеться. 

Этот август ещё в начале,
далеко-далеко ненастья,
наша лодка не на причале,
а у солнечных волн во власти,
безмятежно качаясь в жёлтых
бликах, что на воде зелёной,
не боясь при паденьях-взлётах
в тишине утонуть бездонной.