Сегодня август, а число восьмое

Тебе легко без меня в светлый день,
А я в тени давно померкла,
Я каждый день пишу стихи,
Под песни бед и слез на веках,
И я давно живу одна,
В душе,
Готова я сомкнуть все чувства,
Мне все твердят,что так нельзя,
Но по-другому я в безумстве,
Да,слышала она,как я впервые плачу,
Хотя уверенна была,что я сильна,
И сердце у меня вдруг не из стали,
Да,мне нелегко писать о нас,
Мне больно,
Я не скрою,не солгу,
Сегодня август,а число восьмое,
А у меня сегодня дрогнула рука,
Нет,я не фанатка подростковой драмы,
Но поняла,что это весь итог,
Нет,не больна я,
Психика в порядке,
Но что-то гонит,
Там внутри меня,
Я понимаю,в жизни все поблекло сразу,
Я ненавижу собственную тень,
И нет страшней,чем чувства ненависти к той,
Что родилась на свет,
Ведь ненавидеть самого себя-страшнее всех смертей.
Так мало нужно молодым,
Мне все твердили в одного,
Мне все кричали о любви,
Как будто это чувство как огонь,
И потушить не так то просто,как не рвись,
Но мне никто не говорил,
Что смерть идет за всем,
И за любовью тоже,
Ведь миллионы девочек,парней не умирали,
Если б не поверили в любовь,
Сегодня август,а число восьмое,
А у меня сегодня дрогнула рука,
Нет,я не фанатка подростковой драмы,
Но смерть как-будто дышит за меня.