Говорят

 Раскололось блюдце тысячью осколков,
 небо распороло,  выпустив зарю,
 стелется след алый  от иголок тонких,
 путь нам выстилая  прямо к алтарю.
 Говорят, на счастье … Только почему-то
 песни не поются,  и слова мертвы,
 На листок ложатся синевою ртутной
 строчки под напором жесткой тетивы .
 Брошенные фразы  обнажают прозу:
 из разбитой чаши  нам не пить вина,
 радугой цветастой  отгремели грозы,
 осушили души  мы с тобой до дна…


Рецензии