Он в поиске

Его согбенный силуэт
Исчез в тумане, за порогом,
И неоконченный портрет,
И дева в платьице убогом...
Она дала ему приют,
И, как могла, его согрела,
Его, наверно, где-то ждут?
Заплакать бы, да не сумела...

И, что с него, бродяги взять?
Он пропил и холсты и краски,
И жил без дома и без ласки,
Сказал, что хочет написать
Её портрет, но, только в пояс,
Остатки красок положив
На холст, случайно уцелевший,
Писал, все силы приложив,
Писал, изрядно охмелевший,
И бормотал про вечный поиск...

Она смотрела на него,
Ведь он талант, он гениален!
И пусть, остался без всего,
Он, как икона, он сакрален...
А мне-то, глупой и простой,
Чего желать, каких сошествий?
Не брать же деньги за постой?
Не доходить до сумасшествий?

Я для него, пойду на всё,
Дров наколю и щи поставлю,
Отмою в бане, что ещё?
На всё село его прославлю...
Пусть всех их зависть проберёт,
Какой ни есть, а он художник,
Пусть хлеб не сеет и не жнёт,
И не кузнец и не сапожник...

Его согбенный силуэт
Давно исчез и растворился,
Ну, а она, шептала, нет!
Ведь остепенился, прижился!
И неоконченный портрет,
И щи, что на печи томятся,
Она ему смотрела вслед,
Хотелось плакать и смеяться...

И вправду, что с него возьмёшь?
Художник, он и есть художник,
Его ни в чём не упрекнёшь,
Он, одуванчик, подорожник...
Подуешь, лепестки слетят,
Сорвёшь его и он завянет,
Таков удел, таков уклад,
Он в поиске, а поиск манит...