Мороз. В эфире плачет скрипка,
Полночным думам нет конца.
Вдруг померещится улыбка
Давно умершего отца.
От набежавшего испуга
Мне не понять, где явь, где сон?
С косою древняя старуха
Вкушает близость похорон.
То ль вьюги шум, то ль песнопенье –
Никто уже не разберет.
Но до последнего мгновенья
Отец не верил, что умрет.
И в ночь «отхода» виновато
Он попросил налить сто грамм…
И вмиг пустою стала хата
И время превратилось в хлам.
Неужто это явью было?
Неужто жизнь была не сон?
Навек отцовская могила
Крестом уперлась в небосклон.
Мороз. В эфире плачет скрипка
© Copyright: Виталий Лужков, 2015
Свидетельство о публикации №115080407940
Свидетельство о публикации №115080407940
Рецензии