Прочитайте меня, священники,
Мне усталось писать про грехи,
Я б слагал про любовь, но в истерике,
Бьётся кисть моложавой руки.
Да простите, мои Читатели,
Если есть, таковые из вас,
Что ропщилось о неприятеле,
Что на лист набивалась страсть.
"Нелюбимыми было сказано,
Что любовь, достается Нам,
Кто ползёт за продуманной фразою,
В свои бездонный словесный карман."
Да я ползал и вился коброю,
Вспрыснув яд в самый нежный цветок,
Мне хотелось узнать немногое, -
Остановит ли это, Бог.
"И таким же как я, было сделано,
Что не в силах принять в себе,
Он учился святому- стервою,
И при том, научился вполне.
Прочитайте меня, священники,
Мне хотелось б писать о любви,
Но под вечер, опять в истерике,
Бьётся кисть моложавой руки.
Прочитайте меня, священники
© Copyright: Егор Воронин, 2015
Свидетельство о публикации №115080407111
Свидетельство о публикации №115080407111
Рецензии