Август

Вот и август с дождём и прохладой
после зноя июльской жары,
с ожиданием звездопада,
с предвещанием той поры,
что поднимет с уютных гнездовий
и куда-то поманит птиц,
и в окне неопавшей звездою
одинокий задержит лист.

Август, август, месяц предчувствий.
То ли лето «еще», то ль «уже».
Мой и счастлив вместе, и грустен
день, что прожит на этой меже
между тем, что для лета уж «было»,
а для осени только - «пред».
То ль дождями межу размыло,
то ли смыло только мой след?

Здравствуй, август. Я сердце готовлю
к той высокой и чистой тоске,
от которой светлеет безмолвье,
и видней белизна на виске,
и с которой не тесно в просторах
затерявшейся в лете души.
И душа всё же с жизнью не спорит
и уже никуда не спешит.

Август, август, месяц венечный!
Спелых яблок запах густой.
И как яблоки с пути млечного
в прохудившееся решето
звезды падают и отметины
оставляют в кронах дерев.
Где же та из них, что посветит мне,
на осеннем ветру уцелев?

Знаешь, август, я нынче не буду
на падение звёзд гадать.
Я не то, что б не верю чуду,
просто, чтобы его не ждать.
Просто, чтобы оно нечаянно
забрело как-нибудь ко мне.
Вот тогда бы мы выпили чаю с ним
с той звездой, что листом в окне.