Дотлевают в костре головешки,
Но уже незаметным огнём.
Так и мы, без особенной спешки,
На Земле подымим и уйдём.
Время жизни горит как полено,
Сажа - чёрная, а пепел - бел.
Состояние лёгкого тлена -
Вот удел человеческих тел.
Но куда мы уходим, сгорая,
И каких достигаем орбит?
И какая такая вторая
Жизнь в эфире душе предстоит?
Не довольно сознанье ответом,
Всё охота ему как змее
Ускользнуть - только бы не об этом -
Не про смерть, не про небытие.
Только сколько б мы кож ни сменили,
Сколько б ни накрутили колец,
Избегая суровостей были,
Всё равно наступает конец.
Здесь надолго не выйдет остаться,
Всех лежит в Неизвестное путь.
И не знаешь - за ветки цепляться
Или к краю себя подтолкнуть.
07.09.2014
Костёр из Мирный дух
© Copyright: Спящий Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115080405180
Свидетельство о публикации №115080405180
Рецензии