Возвращение из мертвых

Очередная запредельщина. Мне нравится, если не придираться к размеру.

***

Сегодня ночью дождь. Сквозь влаги одеяло
Вошла ко мне, как будто и не умирала.
Легки шаги, как шепот, как лебяжий пух.
Лишь шелест капель сквозь уставший слух.
С твоих волос вода ручьями тонкими стекала,
А я ждала, ждала, мне видеть было мало.
Ждала, ждала, беззвучно вопрошая тишь,
Как грома в небесах, что ты заговоришь.
Избушка у опушки, лес густой и три осины
Трепещут на ветру сусальным золотом осенним.
И ветер. Ветер, ветер рвет в душе моей
Искусственный покой трехста последних дней.
Твои слова прожгли дыру в черничном покрывале,
Где через сны так долго к жизни возвращалась.
Размеренно ты сетуешь: «Опять!
Как тяжко оживать и умирать,
Как больно проникать сквозь узкие ворота.
Как тяжко сознавать, что это не порыв – работа».
Нельзя не понимать – зашла в тупик.
Нельзя не отпустить – у каждого своя дорога.
Я проведу тихонько до порога
И оборву серебряную нить.
Свободна ты. Твой контур раcстреляли в дождь.
Свободна ты. Былого нет, и значит, нет возврата.
В дождливый полуночный полумрак
Уходишь, улыбаясь, как когда-то.
Свободна ты. А я…не виновата,
Что, слыша шорох, грежу – ты идешь….