Каникулы

У нас только пара недель. Проведем безрассудно.
Наивно мечтать, что однажды все будет иначе
и, вместо вечерних походов на мамину дачу,
я вдруг перееду к тебе с парой клетчатых сумок -
кормить лебедей и шутить над акцентом туристов,
по Летнему саду блуждающих с палкой для селфи...
Уже не вернусь на твои опустевшие верфи.
Всего лишь четырнадцать дней. Это не повторится.
Лишь несколько сотен часов на гранитных ступенях.
Среди аллегорий и нимф - зыбкий призрак поэта:
успеть бы догнать, поболтать, отпустить до рассвета;
узнать, что порой и кумиры боятся забвенья;
впитать плотный дух пустоты от культурного шока,
поверить, что даже у проклятых могут быть дети.
Мне так бесконечно, безудержно дороги эти
секунды без мира по принципу "око за око",
без жизни, пронизанной мрачным пророчеством Кафки,
пространство которой становится сплошь виртуальным,
где трудно дышать от всеобщего непониманья,
но - некогда ныть, потому что пора делать ставки.

Проснувшись от грохота кем-то разбитой тарелки,
так радостно видеть твою напускную угрюмость!
Ведь там, где проходит моя "образцовая юность",
по-прежнему сосны скрипят. И кривляются белки.