Шах. Мат

Я улыбаюсь, смеюсь, рассказываю истории про забавные происшествия...

/Нашествие тараканов в моей голове (лучше бы вне) мешают мне собраться с мыслями, они кидаются числами: и сразу всплывают даты, которые стоило бы забыть, (безусловно!), ведь стало бы легче жить, пропало бы желание так хандрить, пить, истерить.
Я их рассаживаю по местам, одних убиваю как спам, выбрасываю, как ненужный хлам, других ругаю, проклинаю, кого-то прощаю, третьих укладываю спать в воображаемую ими кровать.
Параллельно расшатанная нервная система подает тревожные сигналы, вот, заорала сирена, пульсирует вена, кровь набирает обороты, чувство рвоты.
Руки трясутся, думают, что хотя бы они спасутся, быстро скрещиваю их на груди, приказываю им "спи", но они все равно предательски дрожат. Шах или мат?/

Смотрю тебе в глаза, такие же как у меня, поспешно надеваю максу, засовываю всю свою ласку в темницу, пусть ей не спится, но уж лучше посидит там, чем снова выдаст меня врагам.
Блеф... помещаю свой гнев в соседнюю камеру, он все время по таймеру через пару секунд послед обид бежит на крик, а мне сейчас не до лишних улик. Рядом запираю чувства и очень искусно начинаю тебе врать.

Разрешаю себя обнять, потому что забыла слабость закрыть в той же клетке,
у нее на руке черная метка, и она снова приносит мне неприятности, в частности, не дает произнести "нет", когда нужен действительно четкий, увереный, негативный ответ.

Я собираю волю в кулак, рассказываю что-то про свой астрологический знак, говорю о счастливых днях, и ни слова о моих слезах, побитых мечтах, об ужасных снах... /Все-таки шах/.
О том, как я по тебе скучала, как ждала, как с трудом молчала, стихи сочиняла, как не спала, как устала - я об этом не говорю.
Пью.

Ты меня обнимаешь, прижимаешь, руки сжимаешь, словно мы не расходились...
Но мы ведь с тобой сбились с верного пути, сошли, на Вы перешли...

/В голове начинается бой, уже не крик, уже вой, из груди рвется сердце наружу, оно не боится с разбегу в стужу или в грязную лужу. Поднимается бунт внутри, я еле держусь, раз, два, три. Вдох и тяжелый выдох, Боже мой. Душевный вывих/.

Поправляешь мне мои волосы, что-то говоришь про черно-белые полосы,
просишь тебя простить, обещаешь мне позвонить. Я еле-еле кажусь равнодушной, хотя нет, слегка радушной, внутри прожигает насквозь, гвоздь кто-то все-таки вкрутил в мою дыхательную систему. Я пытаюсь доказать теорему своим знакомым, оправдать тебя снова...

Но только сегодня уже третий вечер, когда мои плечи содрогаются от очередной боли. Доколе?! По твоей воле, я снова болею. Я не умею играть в жестокие игры.
Пусть разрывают меня львы, тигры, волки, только...

Не надо больше заходить на мою территорию, писать новую историю, убивать мой сад.
Я поняла. Это был не шах. Это был Мат.
Рад?...