Николаю Заболоцкому

Как странен твой стих, ни на что не похожий...
Корявые строки нив склад и ни в лад.
И критики-судьи всё строже и строже.
Вершат они суд свой, как Понтий Пилат.

Тебе всё равно. Без оглядки на судей,
Путём, что известен тебе одному,
Идёшь. И твой разум из дивных орудий
По целям палит. Всё подвластно ему.

Здесь ямбы с хореями, всё вперемешку.
То вклинится проза в законы стиха,
Причёсанным правилам будто в насмешку,
Бессовестно можешь "пустить петуха".

С трудом пробиваясь сквозь дебри завала,
Пытаюсь мучительно вычислить путь
Извилин твоих. Что тебе диктовало
Безумье сюжетов? Хотя б кто нибудь

Похвастаться может, что всё ему ясно,
Блуждая глазами по рытвинам строк?
Читая, потрачено время напрасно?
Нет, ты - не безумец. Ты - тонкий игрок.

И вот уж к иным я стихам подбираюсь,
В груди зарождается сладостный стон!
Сдержать благодатные слёзы стараюсь -
Поэзии чудной раскрылся бутон.

И я замираю над каждой строкою...
То - весь нараспашку, то - сдержан и строг.
Зовёшь за собою, не зная покоя.
Талантище! Мэтр! Поэтический бог!

   М. Смирнова