Я, как поэт, ничего не стою.
Строки мои - богохульство низших.
Волю твою я, Язык, исполню,
И напишу, всё что сшепчешь в уши.
Руки мои - проявление воли.
Рифмы - мучение души усталой.
В жизни хватает и слёз, и боли,
Чтобы на чёрном карябать алой
Кровью, если чернил не хватит.
Все неудобства - стихам на благо.
Лоб мой высокий потом обхватит
Обруч терновый. Не смочит влага
Горло, саднящее после ночи.
Голос сорвал - не беда, прошепчешь.
Жизни поэтов на год короче,
Но зато память о них покрепче.
Я не поэт. Не творец. Не мастер.
Я - просто раб Языка, не боле.
Карта - шестёрка я, чёрной масти.
Собственной я не имею воли.
Я, как поэт, ничего не стою...
© Copyright: Ририэль, 2015
Свидетельство о публикации №115080300646
Свидетельство о публикации №115080300646
Рецензии