***

Сижу – пишу стихотворение,
О том, что я его пишу,
И нет ни капельки волнения
И равномерно я дышу.
Внутри меня, разноголосьем,
Сто восемь демонов сидит,
Один обмолует колосья,
Другой лет восемьдесят спит.
Они друг-другу не мешают,
Не дебоширят и не пьют,
И к дури всякой не склоняют,
И, где попало, не снуют.
Один из них так грустно смотрит,
Наверное, он пессимист,
А как зовут его, не помню,
Он желтый как кленовый лист.
Кленовый, весь резной, красивый,
Канадец? Немец? Может финн?
Ну да. Ещё не очень новый,
Проживший, уже, сотни зим…
Его, наверно, печень мает,
Пониженный гемоглобин,
И он, молчит – хотя всё знает,
И он, из всех, такой один.
Вы спросите – а что другие?
И почему я лишь о нем?
Другие тоже не плохие,
Такие ночию и днем.
О нем сей час упоминаю,
Поскольку он мне всех родней,
И лучше всех его я знаю.
С его-своих последних дней.
И пусть не всё его творенье,
И пусть он не всегда был прав,
О нём пишу стихотворенье,
Спокойно в руку ручку взяв.
31.09.2009