Художнику

Когда пройдет моя тоска,
С которой я стихи читаю?
Теперь тебя я понимаю,
И без последнего мазка

Картина эта так грустна…
Прости, непризнанный художник,
Я чувств своих навек заложник,
Не разглядела полотна,

Но лишь немного отошла -
Красота его открылась,
И сердце радостно забилось,
Как будто родственна душа.

Я в галерее поселилась,
Чтоб рядом быть с картиной той,
Я назвала ее Мечтой -
Наверно, чтоб осуществилась.


Рецензии