Все что есть у меня,
спрятано за тайной мира
Третий этаж, середина зимы, небольшая квартира
В которой все вещи привыкли дышать
и видеть прозрачные сны, как боги
Все это что то вроде железной дороги
Когда проезжающие мимо поезда
отрубают головы, руки, ноги
Прохожим те что внутри меня
Трепет жалкого написания грязных стихов
Они бьют по живому и не слышат меня
Что еще можно отдать за страдание
Когда проезжающие мимо поезда
Лишь бесформенное громыхание
Врезается мыслью в тупик
И раздался обрубленный крик
Который скребет подсознание
Умри нелитованный стих
Что еще можно отдать за страдание
Все что есть у меня
© Copyright: Павел Спенкин, 2015
Свидетельство о публикации №115080305106
Свидетельство о публикации №115080305106
Рецензии