Сбор протрубили
- пришел на своих ногах.
Меч затупился, вытер клинок о полу.
Скарб разделили нехитрый уже впотьмах поровну - тех, кто остался лежать на поле.
Мне угораздило целый почти кафтан: нет ни заплат ни крови ни дыр от углей.
И табакерка - вытерт с боков сафьян да хитрый замок слегка оцарапан пулей.
Спали под крики вороньи да рык зверей. Белые косточки чьи-то к утру растянут.
Засветло снова сойдёмся, уже б скорей. К дьяволу хитрость, не к ночи он будь помянут.
...крики и тени вокруг вартовых костров - вылазка вражья на наш утомлённый лагерь.
По чешуе кольчужной металл и кровь, бились, что миг хмелея без капли браги.
Бей! И за мыслью не успевает страх. Павшие нынче полыни вкусили горечь.
Ждущих вестей как стрелами ранит горе
сбор протрубили
пришел на своих ногах
поход
© Copyright: Незлобный Иронист, 2015
Свидетельство о публикации №115080304809
Свидетельство о публикации №115080304809
Рецензии