С днём рождения, Змей Горыныч 3!

;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;


Дорогой Захар Максимилиан ЕвгениЙ !

ЕдиномышЬленники очень рады поздравить с днём рождения!
Желаем неиссякаемого вдохновения и юмора! Творческих успехов!
Друзья, поздравляйте!!!!
Читайте стихотворения : http://www.stihi.ru/avtor/triptih1


;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;
«Захар»

На блюдце с краешком щербленым
Селедки нежной тает плоть,
Огурчик пряный и соленый
И хлеба черного ломоть.

Гараж, газета, выходные,
Уже налито ледяной…
А эти два - как неродные:
«Пойдемте в клуб!», «Пошли домой!»

Зануды оба и пижоны!
Вот-вот подвалят мужики
Стакан принять нутром луженым
И вспомнить прежние деньки,

Когда, «резвяся и играя»,
По морде бил богатырей…
А нынче - бабы жгут сараи
И тормозят в прыжке коней.

И даже в тридесятом царстве
Где разгуляться в кураже?
В кармане булькает лекарство
Моей истерзанной душе.
«Максимилиан»

Сижу - курю свою сигару
В уютном кресле у огня,
Вдали толпы пустые свары
И недоумков болтовня.

Читаю Мифы Финикии
В руке с бокалом коньяка…
Астрал! А эти - два другие -
Опять валяют дурака.

Один все тянет нас к девицам -
По каждой слюни утирать,
Другой - подраться и напиться,
И песни глупые орать.

Какой бедлам, какая мука
Моей истерзанной душе,
И даже стих роняет глухо
Одни затертые клише.
«Евгений»

Она прекрасна как богиня!
Какая стать и хм… глаза!
Я за! А эти два другие…
И вот - умчалась стрекоза,

Сверкнув прощально дымкой платья
И необъятным декольте…
А эти, блин, родные братья,
Так вот, еще болваны те!

Один сквозь зубы еле-еле
Брюзгливо цедит комплимент.
Другой небрит уже неделю,
Дыхнет в ответственный момент -

Да так, что мухи сразу дохнут
От перегара налету.
А я от страсти нежной сохну,
Люблю лишь эту… или ту…

Ведь снова все испортят, гады,
Пока дойдет до неглиже…
И вновь ушла, и нет отрады
Моей истерзанной душе.
«Автопортрет»

Мне кажется, что нет меня совсем
В скользнувших ненароком странных строчках,
Механика одна - к примеру почерк...
Бывает персонаж иного хочет,
Живет и говорит... но автор нем.

Я чувствую себя столичным франтом,
И рыцарем, махающим мечом,
Порочным и презренным палачом,
И жертвой что страдает под бичом,
И нищим, что разжился в драке франком...

А также всем другим - и что бы нет?
Сияющим цветком, корявым дубом,
Пьянчужкой, получившим кружкой в зубы,
И даже многодетной Mommy с Кубы -
Огромной, толстой, черной и в рванье.

Чужая жизнь горит и торжествует...
А вывод прост: меня не существует.
«Истина проста»


От рук отбились скользкие слова
В надменности значений и понятий,
И букв заглавных, как парадных платьев,
Над правдою летает полова...
Но правда ль в них?.. Глядите, мой приятель
Устал и у костра присел лесного,
И чинит свой сандалий ремешком,
Он истин, сотрясающих основы,
Не ищет - на пеньке сидит сосновом.
Он просто очень долго шел пешком.
Вот истина - она совсем проста -
Раскрытая ладонь моя пуста,
Но если б вдруг в нее вложили руку
Сама собой исчезла б пустота,
Испугана пустой ладонью друга.
И в этом ли его, моя заслуга?
Не в том ли суть, что истина - проста?
«Полет»

Ветра свист в ушах, тимьян лиловый
Воздух терпкой пряностью заполнил.
Вот поток ложится под крыло...
Ближе облака и дальше травы,
Плотно на холмах внизу дубравы
Выстлали кудрявое руно.
Инеем на летнем многоцветьи
Нити ковыля шевелит ветер,
Горечью полыни пахнет степь...
Горы прорываются сквозь почву,
Море по песку волну волочит...
Выбор Ваш, куда теперь лететь.

«Апрель»

В Москве зима, упал безумный снег
На сциллы голубые у подъезда.
И что они средь марта вдруг полезли
Напрасным обещаньем по весне?
На лавку не присядешь с пузырем,
На лестнице изрядно пахнет кошкой...
Какой-то я по жизни "без гармошки".
Апрель ершом мешаю с январем.

.-..-.
`·.·;
;/
/;
/ \
Букет от Леонида Афремова.