Перегорая

Вулканы иногда перегорают.
И небо их затягивает дым - то небо, что от края и до края по осени бывало голубым. Мне кажется, газетные обрывки на плечи осыпаются мои, и я могу прочесть одни урывки:
"...играл, на первом месте он стоит",
"...женились, он актер, она актерка"...
"...вот это платье ей давно мало"...
"...выходит фильм"...
"...купите эту терку"...
И всем им, кажется, совсем не повезло, поскольку пепел застил самолетам все небеса, просторы и обзор. А человек, привыкший так к полетам, сулил вулкану горе и позор.
Вулкан совсем не виноват, по сути, и тлеет небо сереньких газет. Слова о тех, кто по одежке судит, размазались по белой полосе.
Я все к чему: высоким, словно горы, не быть счастливыми, но превратиться в пыль. Желты газеты, лживы, словно воры, но я-то знаю радостную быль:
пускай золою синева бледнеет, мне пепла путь неважен и неведом.
Мой путь простой, но звездного сильнее -
я никогда не стану этим небом.