Вахтангу Кикабидзе

Зачем-то пел он про года,
Что мол они его богатство.
Хоть голова давно седа,
В душе всё тоже ренегатство.

И песни, что когда-то пел
Слова, что бередили души
Сам написать-то не сумел,
Не создают стихи кликуши.


Рецензии