Когда убиваешь стихи,
они так покорно тихи,
теплы, как у спящих ладони,
как мёртвые кони.
Им жалко, что ты их не понял.
Любви не случилось. И вот –
последний их миг настаёт
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.