Твой сон до мурашек, он сладким вином попадал так же внутрь меня...
Сливаясь словами с лавинной сажей, седея от прикосновения дня,
Три белых свистящих пули влетали им в душу, стирали подошвы сердец.
Сопя сапоги спасались советом бород, седому молясь на худой конец.
Ты видела все это, видела как сапоги склонялись при виде икон,
Ты видела все это, видела жерл металлических громкий звон.
Ты помнишь, как сапоги другим сапогам писали заветы.
Ты помнишь, как бороды впредь естеству сапогам диктовали леты.
Стираются твердые слезы небесные, о мягкие черные щеки земли.
Зачем твои дети - творенья прелестные, стать сапогами смогли?
Отсутствие правды, в глазах тучи пыли, и кровотечение денег
Поставит к тебе догнивать сапоги, ждущие, что кто-то их все же наденет.
Про бороды и сапоги
© Copyright: Мирон Франц-Георгий, 2015
Свидетельство о публикации №115080209816
Свидетельство о публикации №115080209816
Рецензии